Assegnato il Premio Nobel per la letteratura ad una professoressa di lettere, Anne Carson

autore

Alessandro Mainolfi

pubblicazione

08/10/2026

categoria

Cultura

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Assegnato il Premio Nobel per la Letteratura 2026 alla poetessa e saggista canadese Anne Carson "per la sua opera audace e creativa che, in un dialogo giocoso con la tradizione classica, ha dato vita nuove forme per la letteratura contemporanea". Ha affermato la segretaria permanente dell'Accademia svedese, Ingrid Carlberg: "Pochi minuti fa sono riuscita a contattare telefonicamente Anne Carson. È rimasta molto sorpresa. Non abbiamo avuto molto tempo per parlare; è riuscita solo a dirmi che al momento si trova in Islanda, dove sta ascoltando il vento. Era sorpresa, ma molto felice: si percepiva chiaramente dalla sua voce".

Con Anne Carson arriva a 19 il numero di donne premiate per la letteratura

Dal 1901 il Premio Nobel della Letteratura è stato assegnato a 105 uomini e a 19 donne. La prima donna a riceverlo fu la svedese Selma Lagerlöf nel 1909. Dal 2017 il premio è stato assegnato alternativamente a un uomo e a una donna. L'ultima vincitrice era stata la sudcorena Han Kang, nel 2024, diventata celebre per romanzi con intensa prosa poetica, che affrontano traumi storici ed espongono la fragilità della vita umana.

Carson è nata nel 1950 a Toronto, in Canada, ha 76 anni. Professoressa di lettere classiche è esperta in particolare di Saffo ed Euripide. Ha vinto due Griffin Poetry Prize e il Premio Pricipessa delle Asturie nel2020. Nel 1981 ha pubblicato la sua tesi di dottorato in studi classici, intitolata "Odi et Amo Ergo Sum", e nel corso della sua carriera ha affiancato alla scrittura poetica l'attività di traduttrice e l'insegnamento presso diverse università. «Gran parte della sua produzione letteraria è incentrata sull'incontro tra l'ossessione del filologo per le parole e il desiderio del poeta di trovare nuovi significati. Lei stessa ha individuato nell'etimologia delle parole il punto di partenza di tutta la sua opera.»

È autrice di opere sperimentali in cui mescola poesia, prosa e teatro. In Italia alcune sue opere sono state tradotte recentemente, tra i suoi libri pubblicati in Italia 'Come l'acqua' (2025) ed 'Era una nuvola' (2021), usciti entrambi per Crocetti e 'Autobiografia del rosso', edito da La Nave di Teseo. Per La Tartaruga è uscito il saggio romanzato La bellezza del marito nel 2022 e per le edizioni Utopia è arrivato nel 2023 nelle librerie italiane Decreazione.

Pubblichiamo due poesie di Anne Carson, disponibili online, tratte dal libro “Vetro, Ironia e Dio” (a cura di Patrizio Ceccagnoli, Crocetti, MIlano 2023)

Teresa Of God

“the aching has hold of me O grievous daimon”


Teresa lived in a personal black cube.
I saw her hit the wall each way she moved.
She cursed her heart

which was, she said, rent
and her nose
which had been broken again and again.

Some people have to fight every moment of their
     [lives
which God has lined with a burning animal –
I think because

God wants that animal kept alive.
With her nose Teresa questioned
this project of God’s.

To her heart God sent answer.
The autopsy after her death revealed
it was indeed rent.

Photographs of the event
had to be faked (with red thread and an old gold
     [glove)
when the lens kept melting.

Kitchen

Kitchen is quiet as a bone when I come in.
No sound from the rest of the house.
I wait a moment
then open the fridge.

Brilliant as a spaceship it exhales cold confusion.
My mother lives alone and eats little but her fridge
     [is always crammed.
After extracting the yogurt container

from beneath a wily arrangement of leftover blocks
     [of Christmas cake
wrapped in foil and prescription medicine bottles
I close the fridge door. Bluish dusk

fills the room like a sea slid back.
I lean against the sink.
White foods taste best to me

and I prefer to eat alone. I don’t know why.
Once I heard girls singing a May Day song that went:

                                   Violante in the pantry
                                   Gnawing at a mutton bone
                                   How she gnawed it
                                   How she clawed it
                                   When she felt herself alone.

Girls are cruelest to themselves.
Someone like Emily Brontë,
who remained a girl all her life despite her body as a
     [woman,

had cruelty drifted up in all the cracks of her like
     [spring snow.
We can see her ridding herself of it at various times
with a gesture like she used to brush the carpet.

Reason with him and then whip him!
was her instruction (age six) to her father
regarding brother Branwell.

And when she was 14 and bitten by a rabid dog she
     [strode (they say)
into the kitchen and taking red hot tongs from the
     [back of the stove applied
them directly to her arm.

Cauterization of Heathcliff took longer.
More than thirty years in the time of the novel,
from the April evening when he runs out the back
     [door of the kitchen
and vanishes over the moor

because he overheard half a sentence of Catherine’s
(“It would degrade me to marry Heathcliff”)
until the wild morning

when the servant finds him stark dead and grinning
on his rainsoaked bed upstairs in Wuthering Heights.
Heathcliff is a pain devil.

If he had stayed in the kitchen
long enough to hear the other half of Catherine’s
     [sentence
(“so he will never know how I love him”)

Heathcliff would have been set free.
But Emily knew how to catch a devil.
She put into him in place of a soul

the constant cold departure of Catherine from his
     [nervous system
every time he drew a breath or moved thought.
She broke all his moments in half,

with the kitchen door standing open.
I am not unfamiliar with this half-life.
But there is more to it than that.

Heathcliff’s sexual despair
arose out of no such experience in the life of Emily
     [Brontë,
so far as we know. Her question,

which concerns the years of inner cruelty that can
     [twist a person into a pain devil,
came to her in a kindly firelit kitchen
(“kichin” in Emily’s spelling) where she

and Charlotte and Anne peeled potatoes together
and made up stories with the old house dog Keeper at
     [their feet.
There is a fragment

of a poem she wrote in 1839
(about six years before Wuthering Heights) that says:

                                  That iron man was born like me
                                  And he was once an ardent boy:
                                  He must have felt in infancy
                                  The glory of a summer sky.

Who is the iron man?
My mother’s voice cuts across me,
from the next room where she is lying on the sofa.

Is that you dear?
Yes Ma.
Why don’t you turn on a light in there?

Out the kitchen window I watch the steely April sun
jab its last cold yellow streaks
across a dirty silver sky.
Okay Ma. What’s for supper?